« Entrez »

« Bonjour My Lady ! J'espère que vous avez passé une nuit agréable. Puis-je faire quelque chose pour vous en cette matinée ? Vous souhaitez peut-être que je vous apporte à manger ou que je vous prépare un des bains privés ? »

« Non, merci. C'est inutile. »

« Non, non, ce n'est pas utile. Veuillez disposer et quitter la pièce je vous prie. »

« Bien, comme Madame le souhaite. »

« Excusez-moi, je suis confuse..»

Le sang a coulé, coule et coulera encore. Le sang des Roses.

Encore. Encore une de ces nuits longues, interminables, qui fut rongée avant que son terme n’arrive, sur le fil amer des cauchemars comme il en peu courant d’en faire de nos jours, lorsque la vie nous gâte de ses ô combien –trop- nombreuses vertus. Deux. C’était deux grands yeux rouges qui avaient fait plier dans ses songes désagréables le Roi de France, cet homme dont le mental était plus solide que le Glacier lui-même.

L’intransigeance incarnée. Il aurait volontiers désaltérer sa soif nocturne par un peu de sirop d’Absinthe, ce liquide dont on dit qu’il pourrait rendre goguenard le plus aigri des vieux croulant. Mais cette substance controversée jamais ne fut introduite au château, pour des raisons obscures qui échappait au Porteur de la Couronne cela dit.

Rien que de se souvenir qu’il avait pu oser poser un genou à terre sur le marbre de son esprit rendait le Roi de bien lasse humeur en cette heure tardive. La Lune n’était même pas encore redescendue de son piédestal invisible et, n’ayant pas encore disparue sur l’axe de l’horizon pour laisser place à l’ardent soleil levant, elle dispensait ses rayons d’argent au gré des yeux qui savaient en apprécier la beauté. Ce qui n’était pas le cas de Charles. Le Monarque avait bien trop de mauvaises pensées en tête pour s’arrêter à pareille futilité incongrue. Sa fatigue se lisait clairement sur son visage et sous ses yeux, les irrémédiables cernes violacés, contrastant avec le vert de ses orbes, qui n’avaient pas voulues disparaitre depuis l’avant-veille. Profitant de sa seconde mauvaise nuit en bien peu de temps, elles se retrouvaient donc sévèrement fixées au faciès du Souverain, sans laisser paraitre une quelconque envie de disparaitre. Il faut croire que rendre le Roi à un tel état d’épuisement devait tenir le rôle d’un amusement pour ces viles inventions du malin.

En désespoir de cause, l’homme de glace s’évada du lit conjugal, la prison de tous ses sommeils, pour se diriger vers sa somptueuse armoire de fabrication artisanale, celle là même renfermant les plus beaux habits de la Cour tout en tiers. Il eu fallut être un autre Roi pour tenter de rivaliser avec cette qualité d’ouvrage toute particulière, hors, Charles n’avait guère à se prononcer sur une quelconque angoisse de voir un jour cette pensée se concrétiser. Après tout, il était seul à gouverner sur le Pays d’une main de fer. Aucune copie ne pourrait s’infiltrer entre les mailles aiguisées de son règne et ce n’était certainement pas Diane, sa « femme » qui pourrait avoir une incidence, si minime soit-elle, dans sa façon de diriger. S’il le voulait, il pourrait très bien la faire exécuter sans problème et trouver un faux-coupable dans les minutes suivantes, le nombre de suspects potentiels grandissait chaque jour que Dieu faisait.

Mais là n’était pas présentement la question amené sur un établi de fausses paillettes, aussi sincère que la plupart des nobles de la Cour, c'est-à-dire très peu. Les mots manquaient souvent au représentant du Pouvoir pour définir convenablement son entourage qui ne faisait que faire remuer au dessus de sa tête, sur l’océan de lassitude dans lequel il était emprisonné, des vagues d’hypocrisie et d’imitation. Sa confiance gisait depuis bien longtemps aux fonds des abysses que son cœur renfermait, pourrissant à mesure que le temps passait, comme la logique veut voir s’appliquer la loi de la décomposition des carcasses, qu’elles soient fictives ou non.

Un épais manteau aux couleurs bleu Royal et dorée, orné de la plus belle essence des Armoiries Royales vint rejoindre docilement les épaules du Couronné, glissant le long de son immense dos, laissant des bras puissants s’engouffrer dans ses obscurités tissées. Un jabot prit place sous le cou de son Altesse, plus pour la forme que le fonds, afin de donner une allure distinguée au détenteurs du pouvoir de ce pays, bientôt suivit, bien plus bas, d’une paire de bottes de grandes valeurs, spécialement conçues pour le Roi par le plus talentueux des tailleurs de Paris, qui s’était fourni, cela va sans dire, dans les plus exigeantes tanneries de France pour en retirer les plus parfaits des cuirs travaillés. Le résultat laissait toujours pantois les plus observateurs qui prenait le temps de détaillés le Roi a chacune de ses apparitions publiques. En effet, ces chaussures montantes n’avaient guère pour vocation d’être discrètes et beaucoup se laissait aller a rêver de les porter un jour, sans jamais réaliser que ce genre de pensée pourrait les mener aisément au bucher ou au mieux à la potence par pendaison haut et court.

On ne jalouse pas le Souverain, le servir suffit amplement, et il ne tolèrera aucun écart de conduite à ce niveau ci. Un regard en arrière, par-dessus son épaule habillée et il aperçoit la Reine, toujours emprisonnée dans une Torpeur troublante. Fort bien, qu’elle y reste. Si elle l’avait souhaité, il l’aurait même aidé à prendre le chemin le plus direct du sommeil éternel et ceux, avec ses propre paumes déjà souillées par le sang d’innocent. Il n’était plus a un crime près, quelque eu été la classe sociale de sa victime. De toute manière, il haïssait celle qui partageait le pouvoir a ses côtés, ce n’était pas en soit, une nouvelle des plus surprenante. Sans doute serait-il rapidement désigné comme coupable par les partisans de Diane mais, et après ? Qu’est-ce que cela pourrait bien lui faire ? Il n’aurait qu’a donné l’ordre de les faire exécuter pour que ces manants soient rayés définitivement de la surface du Globe, voilà tout. Et par fantaisie orgueilleuse, il ferait sans doute disparaitre tout les documents traitant de sa femme dans les flammes de la cheminée principale située dans le grand salon, exactement de la même manière qu’il avait eu l’extrême audace de le faire avec les ouvrages manuscrits existant sur son père, l’ancien Roi, mort depuis maintenant cinq courtes années à présent.

Mais trêve de mauvaises pensées, a force de s’imaginer des choses pareilles, il pourrait être tenté de les mettre en œuvre plus vite que prévu, bien qu’aucune date n’ait été basiquement fixée. Inutile d’y songer davantage cette doucereuse situation qui jamais ne déploiera ses sublimes avantages pour le Souverain. Se rendre compte de ceci le mis dans une humeur encore plus sombre qu’auparavant.

Refermant le plus in délicatement du monde les portes en bois de son luxueux mobilier, Charles pivotât alors d’un quart de tour vers sa gauche et prit d’assaut le chemin de la porte de sa chambre, celle là même qui le mènerait a l’extérieur, loin de cette ambiance indélicate et sinistrement tentante, parfumée de l’idée d’un meurtre plausible et réalisable. Il n’était sur de rien à présent, perdu dans les limbes de son carcan idéologique. Il voulait juste respirer l’air frais de cette nuit glacée. Qui sait, peut-être qu’avec un peu de chance, il trouverait de quoi requinquer sa combativité légèrement estropiée par le manque de repos ? C’était une hypothèse qui se tenait. Ou du moins, il le plaisait a pensé que c’eu put être le cas.

Ses pas résonnent avec ferveur sur le marbre des marches qu’il descend avec lourdeur et monotonie. Son habitude à gravir cette partie-ci du palais lui permet même de faire un léger excès de zèle. Laissant ses doigts courir sur le corps tangible de la rambarde des escaliers, le Monarque eu tôt fait de clore ses paupières pour apprécier bien mieux le silence qu’il brisait lui-même de son avancée non désirée. Il respire a s’en faire exploser les poumons mais ce n’est pas un problème, son envie de se sentir vivant pour une fois le pousse à continuer son acte, en se fichant des conséquences qui pourrait suivre. Il expire, quelle étrange motivation que celle-ci. Vivre. Il paraitrait qu’au dehors des murs Royaux, cette envie pousse des êtres vivants à faire n’importe quoi. Pour vivre. Ce n’était, en soit, pas une priorité que c’était jusque là fixé Charles. Pour la simple et bonne raison qu’il savait pertinemment ne pas avoir besoin de s’abaisser a de basses besognes pour espérer voir un nouveau soleil venir bousculer les ténèbres cloitré derrière la fenêtre de son âme, de son regard émeraude. La vie lui était due, il n’avait rien à faire pour s’en accaparer, sauf peut-être tendre le bras, et encore, cette obligation parait bien dérisoire.

Sa marche glaçante pousse le vice sur son entité jusqu'à le faire arrivée aux portes de son palais donnant sur ses splendides jardins chaque jour entretenu par des mains habiles et adroites. Il ne prend même pas la peine de faire un signe de mains aux gardes veillant à la sécurité de l’endroit, se contentant de leur passer devant sans un regard ou toute autre attention dérivée du même gabarit. Le sol terreux succède volontiers aux pierres lourdes jusqu’ici foulées par cette semelle du Diable. Bientôt, ce sont les allées fleuries et silencieuses qui accueillent dans leurs bras le Souverain, qui se laisse guider par la fragrance fraîche dégagée par le cœur de ces jeunes roses pâles tout juste ouverte. La nuit est sombre malgré la Lune bienveillante au dessus des êtres parcourant l‘endroit, comme le plafond d’un théâtre protecteur. Charles voit à peine ou il peut avancer et mettre un pied devant l’autre, pourtant sa voie continu de se frayer parmi l’obscurité, faisant fit des potentiels dangers qu’il pourrait rencontrer.

Au final, c’est prés d’une ancienne pergola à la surface craquelé que s’arrête sa marche effrénée, en même temps que la résistance de l’astre lunaire qui commence à faillir et se sentir faible sous les assauts de l’aube frémissant au loin. Il s’avance, presque machinalement, alors que ses orbes sans lumière regardent sans voir les nombreux bourgeons de Rose blanche commençant à s’ouvrir a leur tour. Bien qu’ils soient escortés de tiges hérissées de piquants acérés, ce n’est point ce détail qui allait freiner le Roi dans son envie de s’en approcher ne serait-ce qu’un peu plus. Il est comme… envouté par cette beauté éphémère, qu’il pourrait réduire à néant d’une simple poigne raidie par la colère ou l’indifférence.

Pourtant, il n’esquisse pas un seul geste agressif tandis que ses phalanges grimpent en direction de la fleur se réveillant doucement maintenant que le Soleil s’élève bien mieux dans le dos du Souverain. Combien de temps a-t-il pu passer, ainsi, statique, a observé ce bouton blanc ? Nul ne le sait, même lui ne saurait dire avec précision par quelle absurdité il en est venu à admirer, voir même un peu jalouser cette fragile existence, bien moins résistante que la sienne. Lui, ce fils de Satan, qui se rapproche bien plus du Diable que du Seigneur qu’il est censé représenté sur cette Terre de par sa chasteté religieusement gardée. Lui, cette armure vivante, qui ne laissait pénétrer aucun sentiment d’aucune sorte sa carapace de métal, comment ? La fatigue est sans nul doute le filtre d’amour qui le lit à cet état psychique hors du commun pour sa propre personne. Quoi qu’il en soit, ce n’est pas important, il ne s’occupe pas de cela, préférant rester dans cette impasse encore un peu, juste un petit instant, pour croire qu’il n’est pas le monstre qu’il s’évertue à voir chaque jour dans son miroir.

Tout aurait pu continuer sur cette voie tranquille et sans soucis aucun pour le Monarque. Mais non. Comme un ricochet salissant la surface plate d’un lac, il fallut d’un imprévu se heurte à lui, dans tout les sens du terme. Une pression dans son dos le fit tanguer un instant sans qu’il ne puisse rien faire, son temps de réaction n’étant plus aussi vif qu’a l’ordinaire. Mais là n’était pas le plus essentiel de ce début de journée. Au bout de son index dont il caressait dangereusement les épines et les contours, perle à présent la substance rouge qu’il connait si bien. Du sang. Son sang. L’entaille, laissée par l’aiguille végétale, a réussi a entaillée sa chaire et en faire couler la divine vitalité sur toute la longueur de son doigt qu’il examine maintenant d’un regard toujours aussi morne. Ce n’est pas qu’il ait réellement mal, non il serait faux de prétendre une chose pareille. Seulement… par le biais d’une tierce personne autre que lui-même, son liquide vermeil avait coulé. Et c’était là un acte impardonnable. Qui était l’auteur de cette bousculade d’ailleurs ?

Tournant la tête par-dessus son épaule, comme il l’avait fait quelques heures auparavant pour observer négligemment Diane pendant son sommeil, il ne prit même pas la peine de se tourner pleinement vers le nouvel arrivant qui avait désorganisé sa rêverie pourtant si rare. C’était une femme blonde dont le nom ne lui revenait pas. Il l’a savait privilégiée de la Haute Cour puisque son visage ne lui était pas inconnu, mais au-delà de ça, une éclipse l’empêchait de se remémorer tout les détails concernant cette personne coupable qu’il avait pu accumuler. A moins qu’il ne s’y soit tout simplement jamais intéressé ? Cela était, bien évidemment, tout autant possible, venant de lui.

Sa gorge laisse s’évader des vocalises rauques, encore engourdies par des chaines d’épuisement. Ses yeux verts, toujours accompagnés par les cernes violette, lui donne un air menaçant alors qu’il ne l’est pas encore réellement.

« Qui êtes-vous ? »

Qu’arrivera-t-il donc a cette demoiselle ?

Combien de temps était-il resté statique ainsi, a scruté copieusement cette demoiselle venait, par inadvertance, de le blesser en le bousculant, laissant donc sa chaire à la merci des épines carnivores de ces si jolies roses ornant la pergola somptueuse. Pour un tel « crime » elle aurait sans doute méritée la mort, voir pire, la torture jusqu'à son dernier souffle, laisser aux mains des ô combien nombreux bourreaux qui officiaient dans les cachots du château. D’autres avaient été condamnés pour bien moins que ça et il aurait suffit d’une seule parole meurtrière à sa Majesté pour que son homologue féminin soit instamment conduite dans les bas fonds des geôles qu’il possédait non sans fierté. Pourtant, sa léthargie l’empêchait de penser correctement. Maudits soient cette paire d’yeux rouges qui avaient tyranniquement et sans remords aucuns grignoter son sommeil avec autant de vergogne qu’il accordait lui-même grâce a n’importe lequel de ses sujets en cas de faute.

Tout ça, cet amalgame mêlant fatigue intense et insatiable langueur emprisonnait Charles dans des chaînes invisibles qui bridait son imagination morbide. Et qu’on lui ôte sa façon de faire bien à lui, d’une quelconque manière que ce fusse, il exécrait cela. Comme un coup de fouet a son égo démesuré, cet impact plus puissant qu’il ne l’aurait jamais pensé de ces orbes maléfiques étaient parvenus même à le faire douter de lui-même, tout au fonds de son âme. Qui était-il ? Que faisait-il ? Pourquoi ? Tant de question avec une simple intransigeante et acerbe réponse : Le sang. Il était fils du précédent souverain, ainsi sa liberté en était considérablement réduite pour ne pas dire inexistante. Parfois il enviait les badauds simples et nonchalants des petits quartiers de Paris. Eux au moins, à la manière gracile d’une nuée d’oiseau partant pour les contrées chaudes du Sud n’avaient pas à prêter attention, tout comme lui a de multiples codes de préséances et d’autorité fugace.

De temps a autre, il aurait volontiers craqué et cédé tout ce qui symbolise son pouvoir au premier venu pour lui, s’enfuir Dieu sait ou, là ou son chemin se déciderait à le mener et plus encore. Voguer autrement que visuellement sur la ligne d’horizon et profiter pleinement de ce que l’on appelle communément « la vie », cette douce illusion qu’il n’avait même pas encore selon lui, frôler du bout des doigts. Cette agonie lancinante, hurlée par les tréfonds de son cœur meurtri par la chasteté et la sainteté de l’église, lui donnait de temps à autre la nausée. Nul ne pouvait le comprendre. Il était seul, il est seul et il serait a jamais enclavé dans cette même étreinte indésirable de solitude. Depuis sa naissance sous les bras de la Déesse la plus fertile connut aujourd’hui et jusqu'au jour de sa Mort par le toucher tendre de la Faucheuse sur le fil du rasoir de sa fourche aiguisée mais si indolore, il sera condamné a errer tel une âme en peine, malheureux comme les pierre sans avoir le droit de le montrer explicitement cela dit. Sa mission, autre que celle qui était de régir le pays de sa voix puissante et de son pouvoir sans limites –jusqu'à ses propre frontière au moins- se résumait a garder un visage neutre et impassible, pour que tout le monde sache que la France n’est pas diriger par un faible ou un usuel pantin de chair, mais bel et bien par un Roi solide et ferme.

Soit, s’il devait trouver jouissance et satisfaction par cette méthode, alors il ne se gênerait nullement pour en profiter au maximum et en retirer toute l’essence qui lui permettrait de se sentir un peu plus fort, au dessus des autres et surtout… humain ? Qui sait, son esprit est labyrinthe et son cœur cimetière. Difficile de dire si une petite pousse verte pourra un jour y trouver refuge ou racine, car cela, il n’y a bien que Chronos et son légendaire pouvoir du temps pour être en mesure de le savoir. Le reste est détenu secret, même pour le principal intéressé. La vie est injuste, il est vrai. Avec certain plus que d’autre, également. La véracité de ces mots ne peut être bafoué par une parole malvenue car elles ne contiennent ni mensonges ni calambours mais son imbibés d’une part totale de vérité.

Viens enfin ce moment tant attendus. Les douces lèvres rosées de la jeune noble en face de lui se desserrent pour laisser s’évader quelques paroles fraîches comme la rosée du matin qui, glissant le long des feuilles des fleurs de rose, accompagne sur le poignet du Roi, la goutte de sang dans un lent mouvement de valse malsaine, se liant a elle sans scrupules, pour la souillée autant que possible.

« Je suis la Comtesse Sullivans. Melissande est le nom dont on m’a affublée. Angélique est le second. Pour vous servir. »

Oh oui. Ca lui revenait parfaitement à présent. Son nom lui était familier, et pour cause, elle était l’une des plus haute privilégiée de la Cour, trouvant logement parmi les appartements les pus somptueux qui puisse exister au sein même de ce château aussi immense qu’impénétrable depuis l’extérieur, en théorie. Car toute forteresse, qu’elle soit visible ou non et dite imprenable, possède toujours une faille, bien dissimulée, quelque part. Et une fois cette crevasse trouvée, à force d’acharnement et d’appui répétés sur son seuil, elle finit par céder et vous ouvrir des portes que vous n’auriez jamais pu franchir un jour, au cours de votre misérable existence mortelle. Quelle vie lassante.

Maintenant qu’il y réfléchissait un peu, sa logique souveraine vint prendre le pas légèrement sur sa fatigue, sans pour autant parvenir à mater cette rébellion indécente qui avait éclaté à l’intérieur de son crâne depuis son « réveil ». Sullivans…. Sullivans… Sullivans… Ce n’était pas d’origine française comme nom. Ou du moins la consonance était on ne peut plus trompeuse et il était donc facile de tomber dans ce piège, même pour le Roi. Seulement, sa Souveraineté avait en horreur le fait de commettre une erreur, quelle qu’elle puisse être. Aussi, Charles se retourne alors vers sa convive imprévue et la toise de toute sa hauteur. En plus d’être bien plus grand que la majorité des gens présents à la Cour et même dans le Pays qu’il gouvernait, il se trouvait en haut des petites marches de cette pergola. Il n’y avait pas beaucoup de hauteur, mais le peu qui existait lui permettait de prendre quelques centimètres en plus, comme si sa taille naturelle ne suffisait pas vraiment pour faire assoir son autorité légitime.

Ses deux yeux verts comme l’herbe fraiche du printemps s’arrêtent sur la silhouette pour laquelle, afin de la distinguer plus clairement, il doit courber un peu l’échine et baisser la tête. Ce sentiment de soumission puissante, il l’a également en lui de façon détestable. Il ne supporte plus de plier devant qui que ce soit. Fut-il mendiant ou divinité, personne, non personne, ne lui dicte sa façon de faire, de penser et d’agir. Il est seul maître à bord, dans un monde noble en pleine perdition. Remettant ses élucubrations personnelles à plus tard, il fixe de nouveau son attention sur le notable. Le flou qui s’installe devant ses pupilles, trahissant son manque cruel de sommeil, lui permet une vague transposition. En la regardant vaguement, sans prendre réellement en compte les traits soulignés de son visage et en occultant le bleu saphir de ses yeux de femme, elle lui ressemble vaguement. A qui ? A ce portrait immense accroché quelque part dans le château, à l’abri des regards, le dernier souvenir qu’il a de cette personne qu’il n’a jamais pu connaître vraiment. Le seul visage devant lequel il ôte toutes les coiffes dont il pourrait être accablé et pour lequel il pourrait mettre un genou à terre sans aucunes demandes extérieures. Pourtant, aussi haute soit sa servitude naturelle envers ce faciès de porcelaine, il lui voue au même titre une haine sans borne. Pour avoir été abandonné a son sort. Pour n’avoir pas eu droit de connaitre ce sentiment chaleureux battant dans la poitrine comme un tambour. Pour n’avoir jamais eu de réelle raison de faire de son mieux. Pour ne jamais avoir eu l’occasion de se sentir fier d’apporter la joie et le bonheur à autrui par des actes appliqués.

Sa mère. Charles sait pertinemment qu’il en a été aimé, sans doute même plus que raison. Le problème, c’est que cette fleur rare fana bien vite le jour de sa venue au monde, puisqu’il cueillit la vie de cette dernière afin de se l’approprier. On peut donc supposer, en extrapolant cette situation, que la rancœur qu’il nourrit pour cette défunte est au même titre, dirigé sur lui-même et ses vingt huit années de vie haïssables. La logique n’est serait que mieux appliquée. Mais il n’est guère d’humeur a s’auto flageller d’insulte inaudible par d’autre que sa propre personne pour le moment. Il n’est pas seul, aussi ne peut-il se permettre un écart de conduite, qui dévoilerait par la même occasion sa faiblesse, aussi facilement. De plus, il n’y a bien que la vérité qui puisse blesser et s’ouvrir de nouvelles blessures n’est guère sa préoccupation de l’instant.

Prenant une bonne inspiration, il se délecte de cette sensation de fraicheur qui lui parcoure la gorge, fondant a l’intérieur de ses poumons à la façon délicate d’un baiser de velours, soyeux et charmeur à la fois. Puis, la délicate brise engloutie dans sa totalité, il fait finalement retentir le son de sa voix, faisant vibrer ses cordes vocales d’une manière rauque et presque caverneuse. Le son guttural qui en sort ne fait que renforcer le sens oppressant de sa question qui pourtant, jusqu’ici, restait la plus banale qui soit.

« Sullivans… Ce nom est anglais, n’est-ce pas ? »

Charles, comme la majorité des Grands Penseurs de ce siècle, n’appréciait guère les britanniques. Plus qu’une haine viscérale transmis de père en fils – la seule chose d’ailleurs que son paternel est daigné lui donné en intégralité – c’était avant tout une sorte… d’allergie pur et simple. Les anglais avaient, à plusieurs reprises, coulés ses puissants navires, qu’ils soient de guerre ou de marchandises et le nombre d’abordage et de pillage frôlait l’indécence. Ces pirates de basse bésogne ne respectaient rien et prenait tout. Et c’était là un trait de caractère que le Monarque exécrait. Parce qu’au fonds, il était comme cela lui aussi, et se trouver un point commun avec cette population de couard et d’arriérés logeant pas delà les Mers froides des côtes ne lui plaisait absolument pas et lui aurait même presque donné la nausée la plus infecte.

Descendant une marche, puis deux et enfin la toute dernière, le Roi se retrouve sur la même ligne de terre que la jeune femme nommée Melissande. Il reste tout de même bien plus grand qu’elle, ce n’était pas une surprise. Il continuât cependant sur sa lancée interrogative, devenant cette fois ci un peu plus menaçant dans ces propos, sans doute volontairement.

« Par le plus grand des hasards, seriez vous là en train d’épier le moindre de mes faits et gestes pour les rapporter expressément au Souverain d’Angleterre ? »

Chaque mot avait été minutieusement choisit, pour placer la jeune femme sur un terrain instable, comme si sa vie se résumait a un plateau d’échec et que son jeu devrait être impeccable si elle voulait survivre et voir demain la lumière du jour se lever de nouveau. Son adversaire était le Roi en personne et c’est lui qui menait la danse.

« Dites moi, Mademoiselle Sullivans, seriez-vous une espionne ? »

La tension montait alors d’un cran entre les carrés noirs et blancs du damier.

Le Roi exécrait que l’on s‘oppose a lui. C’était un fait. D’autant plus lorsque la personne qui avait le culot de lui tenir tête était en réalité un être bâtard avec seulement une moitié de sang français. Des parasites. Voici comment il taxait ces personnes qui pourtant, étaient de plus en plus nombreuses au sein de sa Cour Royale. Charles en vint même à se demander si, tout compte fait, il n’était pas le dernier véritable français de ce château. Ses deux parents étaient nés et avaient grandis sur ces terres, tout comme lui.

Aussi, lui était réellement digne d’être appelé ainsi. Mais pas eux. Non. Pas ces métisses qui semblaient pullulés aux quatre coins de son Royaume. Les pires de tous étaient sans doute les mi-anglais mi-français. Alors eux… Non, ce n’était même pas envisageable. Leurs existences auraient dû être proscrites quoi qu’il advienne. Il s’étonnait, d’ailleurs, que le Monarque d’Angleterre, son éternel Rival, n’ait pas déjà prit les mesures nécessaires a cette suspension des mélanges ethniques. Car s’il y avait bien un défaut que l’on pouvait bien plus reprocher à ce dernier, plutôt qu’a Charles, c’était sa xénophobie intense.

Au moins, le Roi de France tôlerait la venue en ses possessions, de ces gens à double sang. Mais les rumeurs allaient bon train en ce qui concernait Jacques 1er. Lui, qui avait pourtant du sang de France dans ses veines, se conduisait comme le dernier des manants, en faisant fit des hiérarchies qu’il aurait dû respecter jusqu'à la dernière lettre. Il était également dit que cet homme avait osé nommer son fils Charles, tout comme le Monarque Henri, décédé il y a cinq ans. Cela faisait donc deux Charles près à défendre le titre de Roi. A la différence subtile que le Roi de France avait déjà les pleins pouvoirs sur son peuple, et que celui d’Angleterre, qui était pourtant dans les mêmes âges que lui, se devait d’attendre encore un peu que son père soit emporté loin de lui, par la faucheuse tant redoutée, le chien de chasse de Lucifer. Savoir qu’il avait le même prénom d’un Prince anglais ne faisait que renforcer sa haine et son dégout envers cette maudite Nation. Cependant, savoir que lui avait déjà tout contrôle sur son pays le remplissait d’une joie intense, proche de la jouissance la plus arriviste qui soit.

Et cette femme. Non, cette chose, qui se dressait là, devant lui comme une poupée gracile de porcelaine, lui donnait envie de vomir. Pour qui se prenait-elle a lui parler ainsi ? Que recherchait-elle si ce n’est la punition tant redouté des cachots du palais ? Le Souverain en restait presque dubitatif derrière ce masque de chaire inexpressif. Tant de questions et si peu de réponses. C’était toujours ainsi que cela se déroulait. Si bien que cela en devait perturbant et désagréable, à force. Sa main, ses phalanges, le démangeait intensément. Masi ce n’était pas les mêmes fourmis qui paraissaient se promener sous son épiderme, lorsqu’il ne désirait qu’une chose, ôté un moment les gants noirs qu’il se devait de porter chaque jour. C’était encore un envie arrosé d’une envie tout à fait différente. Il voulait remettre cette soi-disant noble, plus médisante que gracieuse, a sa place une bonne fois pour toute. Et puis il ne portait plus ses gants, désormais. Ce qui laissait le champ libre a maintes actions toutes plus rabaissantes les unes que les autres.

Faisant glisser ses yeux a gauche, puis a droite, afin de vérifier qu’ils étaient bien seuls tout les deux dans ce jardin, le Roi s’avança toujours un peu plus vers la demoiselle marquée d’un nom anglophone. Il avait maintenant une idée très sombre derrière la tête. Sa fatigue avait rendu l’âme, mais à la place se trouvait sur un Trône de Glace marbrée, un ennui lancinant, qui aurait pu lui crever les yeux si cela avait été seulement possible. Aussi, ancrant son regard sur les traits –qui lui paraissait bien laids – de la jeune femme, il laissa un silence prendre place un instant autour d’eux. Les phrases délivrées par la gorge de la blonde n’avaient laissé aucun souvenir tangible dans l’esprit du Monarque. Seul le ton employé avait résisté à l’oubli. Et Charles de France n’avait pas le moins du monde apprécie ledit ton. La réponse a un tel manque de respect serait aussi aiguisée que les crocs d’un loup et ainsi, il espérait bien laisser un souvenir tenace sur la peau même de son adversaire inconsciente.

Laissant se peindre un sourire carnassier sur ses lèvres, brisant son image de neutralité en lui faisant froncer les sourcils par la même occasion, on pouvait très clairement distinguer une lueur de folie dans les yeux du Roi. Le genre de teinte que l’on ne voudrait pas affronter, même dans les pires des cauchemars. Et c’était tout à fait normal, de penser ainsi.
Finalement, aussi vif que l’éclair, les muscles de son bras droit eurent tôt fait de réaliser la sentence de la demoiselle, que le Monarque avait eu le temps de s’imaginer dans sa tête. Une gifle si puissante qu’elle aurait sans mal put provoquer la fêlure d’un os, tant il n’avait a aucun moment retenu sa force. Et il avait aimé ça. Sa puissance s’était exalté en ce moment précis. Qui sait, peut-être le gout du sang, descendant lentement dans le gorge de la Noble lui ferait revoir à l’ avenir son comportement avec la Royauté. C’était conseillé, en tout les cas. Ceci n’était jamais qu’un avertissement, et elle pouvait s’estimer heureuse que le Souverain ne l’ai pas encore faite emprisonnée dans les cachots humides et sombres. Bien fait pour elle, en définitive.

Le sourire mauvais n’avait guère quitté le faciès parfait de Charles. Laissant un rire léger lui échappé, avant que ce dernier ne meurt dans la brise matinale, il entreprit d’user de sa royale salive pour, dans sa grande bonté soudaine, soigner la misérable ignorance de la blonde :

« J’espère que ceci suffira à vous remettre dans le droit chemin, Mademoiselle Sullivans. »

Une nouvelle fois, il n’avait daigné utiliser également son prénom, une façon pour lui de lui signifier qu’il ne l’a considérait guère comme une partie intégrante du peuple qu’il dirigeait d’une main de fer. Et si cela ne lui plaisait pas, qu’elle retourne de là d’où elle venait, soit sur les terres d’Angleterre. Après tout le Roi était dans ses droits les plus stricts. Elle l’avait blessé et fait couler son sang. Il avait répliqué. Légitime défense, appuyé de la souveraineté qui lui était dû.

A la suite de la gifle, des vieux souvenirs vinrent assaillir la poupée de porcelaine. Ses pensées s’embrouillaient au fur et à mesure que le temps passait. Lentement, une de ses mains vint se placer sur sa joue douloureuse. Son visage chauffait et piquait à l’endroit où la main du souverain était venu la frapper. Son regard d’azur se perdit un instant au loin. Il lui fallait du temps pour comprendre ce qui c’était réellement passé. Cela aurait pu être une éternité, qu’elle ne l’aurait pas réalisé. Elle avait besoin de ce temps pour rassembler ses esprits.

Ce regard que le souverain lui avait lancé, ce sourire, étaient pareils à de véritables poignards. Ils l’avaient blessée, pour mieux la perdre. Un coup. Une punition, comme toutes celles qu’elle avait pu connaitre durant sa jeunesse. Comme toutes celle qui lui avait fait peur et qui l’empêchent encore et toujours de pouvoir regarder vers le futur. Des bleus et des blessures. Des fatalités.

C’était un cercle vicieux, qui semblait se répéter, sans cesse. Melissande avait l’impression que son malheur n’était pas près de s’arrêter de la poursuivre, d’une manière ou d’une autre. Certains auraient certainement pensés qu’elle cherchait seulement à se faire plaindre, qu’elle se donnait l’image d’une victime, que tout n’était que fiction. Pourtant, s’était-elle jamais plainte ? Elle n’avait jamais rien demandé à personne. La plupart du temps, elle se contentait de se taire et d’agir au mieux.

L’envie de fuir ne manquer pas à la jeune femme. Oui, elle aurait voulu fuir, prendre ses jambes à son cou. Pourtant elle n’en fit rien. A quoi bon après tout ? Elle se contenta de plonger à son tour, son regard dans celui de son interlocuteur. Dans l’instant présent. Cet homme, le souverain, l’effrayait tout autant qu’elle le trouvait…Ridicule. Oui, c’était le mot. Pitoyable comme la plupart des hommes qu’elle avait rencontrés jusqu’ici.

Elle avait eu tort, comme bien souvent, il fallait le reconnaitre, d’avoir voulu en découvrir un peu plus sur lui. La curiosité, la perdrait peut-être réellement un jour. Dans le fond, il était bel et bien comme tous les autres. Décevant. Il ne changerait pas, pas plus qu’elle n’était décidée à la faire. Si le rêve était inaccessible, l’instant présent lui, au contraire, était bien à sa portée. Elle avait le pouvoir d’agir comme elle le voulait, de rester elle-même. Qu’avait-elle à y perdre après tout ? Pas grand chose semblait-il.

Son regard restait toujours fixé dans celui du roi et, sans le bouger, son bras retomba avec mollesse le long de son corps. Simultanément, elle poussa un profond soupir, qui venait traduire son ressentit. C’était un véritable mélange de déception et de peine. Ses lèvres s’entrouvrirent, elle marqua un dernier instant d’hésitation, puis finit par se lancer.

« Est-ce là, le seul moyen que vous avez trouvé pour vous défendre ? »

Cette gifle paraissait si puérile aux yeux de la petite poupée. Un acte de faiblesse. Elle était presque certaine qu’elle finirait par payer cet affront supplémentaire qu’elle venait de faire, mais peu importait, comme d’ordinaire.

La seule évidence, en cet instant, c’est qu’elle ne devait demeurer ici plus longtemps, quoi que le souverain puisse dire ou faire. Si une punition devait être prononcée, elle le serait quoi qu’il arrive, le fait qu’elle parte n’y changerait rien. Elle avait assez joué avec le feu pour le moment. De plus, leur dégout semblait commun, plus rien ne les retenaient ici.

« Bien mon roi, je suppose que vous avez des affaires à régler. Quant à moi, j’ai bien mieux à faire. »

Elle éxecuta une petite révérence, accompagnée d’un sourire qui n’avait pas autant de valeur qu’au début de leur rencontre. A lui de deviner quel était son sens. Sans hésitation, elle sortit de la pergola, , récupérant son livre, qu’elle prit soin de protéger de ses deux bras. C’était une bien maigre protection, mais également la seule qu’elle pouvait lui offrir. Cette œuvre avait était bien abimée par la pluie, elle espérait toute fois, qu’elle était récupérable. L’était de ses vêtements n’avait plus aucune importance. Sans jeter un regard supplémentaire au tyran, elle passa son chemin.

Spoiler: